UNO DE LOS OCHO MEJORES DEBUTS ESPAÑOLES DEL AÑO (El Cultural)
Una historia de amor y oscuridad que entronca con la de nuestro propio país, en el cruce de tres generaciones que no siempre han sabido comprenderse.
«Catártica, estremecedora y redonda, esta novela de Violeta Gil es uno de esos libros que debía ser escrito». Juan Marqués, La Lectura (El Mundo)
«Quizá todo esto sea una despedida amistosa de mi padre, una forma de dejarle para poder seguir. Seguro que él lo comprendería. Es la única manera de hacer la vida. José, espero que lo entiendas. Tengo que despedirme de ti. Tengo que reconocer que de alguna manera me he protegido todos estos años a través de esa figura que es y no eres tú. De esa idea de lo que debía ser yo como hija tuya. Y ahora me toca avanzar. Me toca seguir sin ti. Como cuando en la película se ve al fantasma despedirse, como cuando el espíritu sale del cuerpo, como cuando la sombra de Peter Pan se le despega de los talones. No pasa nada. Vamos a estar bien. Ya verás».
Este libro nace de tres heridas, como en el poema de Miguel Hernández: la de la vida, la de la muerte, la del amor; Violeta Gil parte de ellas para dar forma a una historia íntima y emocionante. Con esta novela asistimos a un emocionante ejercicio de creación en el que la autora se transparenta de manera valiente, poniendo voz, cuerpo y alma al servicio de su destino, retomando caminos olvidados, conversaciones con familiares, documentos reales o, a falta de ellos, inventados. Pocas veces los libros se sienten tan necesarios y se confían de forma tan admirable a su propia razón de ser.
Reseñas:
«La muerte del padre, el secreto familiar y la escritura: una conversación a veces crispada, a veces amorosa con el silencio de la muerte y con el silencio de los vivos. Una indagación honda, como las heridas del título, en la propia historia».
Selva Almada
«¡Qué espléndido debut, qué gran novela de amor y desamor!» Elena Costa, El Español
«Catártica, estremecedora y redonda, esta novela de Violeta Gil es uno de esos libros que debía ser escrito». Juan Marqués, La Lectura (El Mundo)